The marriage of Earth and Death

16/03/12

Sueñas despierta,
he descubierto
mentiras tan ciertas...
No soy Roberto,
nunca esa puerta
ha estado abierta
porque estoy muerto.
Nunca se acierta,
todo se yerra,
nunca hubo paz
en esta guerra
contra uno mismo,
sólo un incendio
y un gran abismo.
Lee este compendio
del pesimismo,
son las memorias
de unas historias
sin heroísmo,
sólo un cobarde
que se rebela
de tarde en tarde:
en un alarde
de insania vuela,
sigue la estela
de una estrella fugaz.

Nunca hubo paz
en esta guerra...
Toda la Tierra
está inmersa
en esta batalla perversa,
es el testigo
con que conversa
siempre a su abrigo
el enemigo.
La Tierra
encierra
el secreto
del muerto,
cubierto
por completo
de más tierra.
Y aun tras la muerte
esa mano inerte
se aferra a la tierra
que lo encierra.

Sueñas despierta,
vives durmiendo,
envejeciendo...
Esta es mi oferta:
mata el momento,
toma mi aliento.
Te miento atento,
por si me invento
una verdad.
Tu soledad
es el sustento
de mi maldad.

Dame una oportunidad
o ciento,
si lo intento
sé que te podré fallar
de nuevo,
no miento...
te debo
más de un lustro sin amar.
Irredento
yo te llevo
con mis versos a un altar
y te bebo
tan sediento
que no te puedo tragar,
y vomito
en un rito
que nos ha de separar.
Fue bonito,
duró poco,
no se puede pedir más.

10 años

13/03/12

10 años mellando espadas,
quebrando huesos,
violando a hadas,
robando besos.

10 años matando sueños
de lugareños,
quemando casas
hasta las brasas,
prendiendo fuegos
en entrepiernas
imberbes, tiernas,
oyendo ruegos
nunca escuchados,
mordiendo pechos,
rompiendo labios,
muy satisfecho
de mis agravios.

Calcinando aldeas,
hallando placeres
en las mujeres
que más deseas.
Matando esposos,
violando hijas,
vendiendo madres
por baratijas.
Y torturando,
cual buen normando,
hallar el oro o
plata escondida:
pobre tesoro
por tantas vidas.

10 años de saqueo
más es lo que deseo,
10 años de cruzadas,
10 años de matanzas,
10 años de estocadas
con espadas
y lanzas,
10 años de jadeos
sobre pequeñas niñas,
10 años de jaleos,
trifulcas y de riñas
en bares y burdeles,
10 años más de expiación
buscando la salvación,
10 años matando infieles.

Tornafuye

07/03/12

Te busco y te rehuyo,
te temo y te persigo
como el tacto de un leproso,
como el llanto de un amigo.
Me muestro y me escabullo,
y valiente y alevoso,
me arrepiento y me maldigo.

Locuaz a tus oídos,
me escondo a tu mirada;
los sueños me he prohibido,
no tengo miedo a nada.
Y tímido y pervertido
seguiré la mascarada
como un loco con-sentido.

Un lunático... y asceta
que se arrastra por el lodo,
un enfático... poeta
que reniega ya de todo,
que protege lo mezquino
y se juega lo precioso,
que se burla del destino
y se ríe de su suerte,
que lo veja sin reposo,
que ya no busca atajos,
pues han visto sus ojos
que la vida es el camino
más directo hacia la muerte.

Tragos de Leteo

06/03/12

En las noches en que bebes del Leteo
(aunque algunos lo bautizan como alcohol)
nunca logras imponerte a ese deseo:
ser salvaje y perder todo control.

Es deseo de violencia desmedida,
es deseo de ese sexo de sudor,
es deseo de beberte ya la vida
como un trago de bebida
sin sabor.

El deseo ancestral de ser salvaje,
devorar, como animal, todo alimento
y follar cual semental sobre el follaje;
dormir cansado,
beber sediento,
cruzar a nado,
secarte al viento,
corre sin rumbo por todo el prado
y sin aliento
y sin un hado
y sin destino,
sólo tus huellas
harán camino
y las estrellas
serán tu luz.

Emprende
el viaje
salvaje,
allende
los bares,
los mares
de luces que naufragan
en vasos en que tragan
la sangre como vino.

Navegó sobre espuma
en un mar que rezuma
de cerveza
y de olas.
Con tristeza
y a solas,
como un buen marinero,
cada noche se enrola
con el gesto
sincero
del que presto
se inmola.

Tristán e Isolda

18/08/11

Un manantial de sangre que supura,
una flor sin estambre, la más pura,
mi alma tiene hambre de hermosura
y espera se desangre con premura.

La noche de San Juan es alma oscura.
¿Las luces dónde están? sólo hay negrura.
Me tiendo en el diván con mi locura
(más triste que Tristán) que Isolda cura.

Ya vuelvo a navegar creando estelas
y avanzo por un mar que siempre riela.
Se me ha vuelto a olvidar poner la vela
y sola en negro altar, siempre a la espera,
Isolda va a llorar (¿quién la consuela?),
Isolda va a llorar (puede que muera).

Dispuesto estoy a tejer la vela alba,
en sueños puedo ver que eso la salva,
las plumas voy a arrancar de mil gaviotas
dispuesto estoy a volar en alas rotas.

El mar es un rumor de mil batallas
del mar conquistador contra las playas.
Las olas, estertor que nada acalla,
me alcanzan a estribor, mi casco estalla.

Como un triste presagio tus orillas,
la costa del naufragio; las astillas
del casco de mi barco, sumergido,
es el recuerdo parco del olvido.

Envuelto en negra vela, mi sudario,
en un mar que congela, frío acuario,
puedo hallar mi parcela: un osario.

El pensar en perderla
hace que me desquicie.
¡Quiero volver a verla!
Salgo a la superficie.

Brego con las mareas y las olas
lucho por que me veas luego a solas;
sé bien lo que deseas, mis cabriolas
sobre ti, que jadeas, que te inmolas.

Tu realidad

22/06/11

Innumerables señas de sueños que se ensañan
como los ojos
siempre jocosos
con que me engañas.

Se hace forzoso
el desalojo
de mil patrañas.

Las mil mentiras
que siempre cuentas
cuando me miras,
las mil falacias
con que te inventas
tus circunstancias.

Tus realidades
tienen de todo
menos verdades.

Impunidad

17/06/11

Con la impunidad del chef que escupe sobre las viandas del comensal,

me dispongo a airear mis delitos más perversos,

mis pecados más piadosos,
una cópula de versos
ominosos.

Con la indiferencia macabra del verdugo
ejecuto mi poesía,
rompo el yugo
que me uncen cada día.

Y derramo savia blanca
que en la uretra se me atranca
cuando no te tengo cerca.

Y malgasto mi saliva
en mi vana autodiatriba
que es inútil torpe y terca.

Nada quiero que sea ajeno
a lo inhóspito en mi viaje
hasta el seno
del infierno.

Nada quiero que sea tierno,
es lo rudo y lo salvaje
lo que hace inmune al veneno.

Nada quiero si pernocto
en casas de lenocinio
que no sea sólo el docto
arte fugaz del cariño;
el deleite aéreo
que presume
el perfume
más venéreo.

Te regalo
el alodio
de mis odios,
la arrogancia
con que avalo
mi ignorancia,
la lectura
de estas obras
sin censura,
son las sobras
de las musas
más venales
(sus excusas:
tanto tienes,
tanto vales).